Вчера был мой день рождения. Меня поздравило какое-то невообразимое количество людей. По-моему никогда еще не получал так много поздравлений. Иногда даже удивлялся, откуда узнали мой номер? Откуда узнали о моём дне рождении? А поздравления всё приходили и приходили. Отправляли письма, смс, сообщения в мессенджеры, звонили, поздравляли лично, коллеги устроили настоящий праздник с воздушными шариками и пожеланиями. Я не считал, но думаю, если бы вести подсчет, поздравлений было бы куда больше сотни. Некоторые пожелания невозможно было читать без слез — так трогательно, до глубины души. Я благодарен Богу за всех, кто сделал этот день светлее для меня.
И все же, этот день остается самым неприятным днем в году. Почему? По всей видимости, из-за несоответствия моей субъективной и объективной реальности. Ощущаешь себя на 20-22, а по факту тебе уже на десяток больше. Жизнь утекает, а ты остаешься в какой-то одной поре, из года в год с одними и теми же проблемами. Такое болезненное ощущение, что ничего я в жизни не сделал такого, что могло бы войти в вечность. Хочется встать на колени и помолиться: «Господи, опять я накуролесил, когда же я повзрослею». Например, нет ни одной написанной книги. Кто-то и не мучает себя этим, а мне кажется, что жизнь проходит мимо. Всё острее понимаешь уровень своей некомпетентности, неначитанности, слабости. Даже в библейской школе пришлось уйти в академ из-за того, что никак не успевал учиться. И вроде бы уже к половине жизнь приближается, а ощущение, что толку всё нет.
Одно утешает — есть на небесах Бог, который взвесит все дела и мотивы, и у которого есть Свои планы на мою жизнь. Пример Моисея вдохновляет. Он сам писал «Дней лет наших — семьдесят лет, а при большей крепости — восемьдесят лет» (Пс 89:10а). И вот, Моисей — пастух, ему 80 лет, по меркам того времени (а нашего тем более) — жизнь прошла, успехов — ноль. И все же, Бог дал ему еще 40 лет, и какие это были годы! В эти годы он написал Пятикнижие, и сделал столько великих дел для Господа. Так что не стоит унывать по безвозвратно тающей жизни. Может быть, и вся наша жизнь подготовка к чему-то одному, к какому-то «моменту истины», который станет понятен лишь тогда, когда наступит. А может быть, понять сделанное мы сможем только в вечности и не нам судить о ценности нашей жизни. Но то в вечности, а до тех пор, каждый день рождения — лишь напоминание с оттенком горечи: время уходит, Влад, время уходит.